Memoria inga y camëntsá

Es noche de luna en tus ojos;

atrás dejamos la casa,

y aún el calor de la hoguera

nos calienta los huesos.

Traes las manos repletas de semillas;

mis manos  son  de tierra

desde mi última caída.

Sobrevendrá la lluvia, no hay duda.

Todas las criaturas abandonan el camino

y se refugian en el misterio de su nido.

Mientras nosotros nos valemos del silencio cómplice

para dirigir las manos al cielo,

para mirarnos a los ojos sin sentir miedo,

para esperar que caiga el agua, con sabor a beso,

y fecunde al fin nuestro amor secreto.

Seremos así, al salir el Sol,

el bosque en la mirada del abuelo;

seremos la vida

que llevan en la sonrisa

los niños de nuestra Amerindia;

dispondremos de la medicina natural

para sanar el espíritu guerrero de nuestro pueblo ancestral.

Y de esta forma

—ya unidos,

 ya semillas, ya canción,

ya ritual, ya carnaval —

nuestro amor,

en el tiempo y en la memoria inga y camëntsá,

por muchas lunas          

                                 perdurará.